Memory

От ходьбы ветер шумит в ушах. Шаги отбивают ритм, быстрый, почти мелодичный, он отражается от парапетов и зданий.
Улицы пустынны, в окнах домов горит свет и слышно приглушенные голоса людей, готовящихся ко сну в своих квартирках. Огоньки в окнах словно теплые звездочки, они как свет чего-то далекого но очень живого: они слишком теплые чтоб быть мертвыми, но не достаточно близки чтоб согревать.
Фонари безмолвно наблюдает за  движением твоей фигуры, вычерчивая ей мутную скользящую тень... К другим теням они менее благосклонны: они разгоняют их по углам, загоняя в щели и  пряча за камни.
Закоулок. Поворот. Еще один... Ты идешь так быстро что одежда развевается за тобой, и местами кажется что ты летишь в нескольких сантиметрах над землей, а приглушенные звуки шагов всего лишь игры реальности и воображения.
Как давно ты здесь не был... А ведь тут ты оставил десять лет. Десять с лишним лет, проведенных в этих переулочках, прожитых в этом месте.
Эти годы изменившие реальность до неузнаваемости, все еще где-то здесь.
Воспоминания и ощущения живут в тенях этих проходов... И в такие вот часы они просыпаются, и  образы прошлого обретают почти физическую форму. Они как струйки дыма, просачиваются из трещин в асфальте, растекаясь и смешиваясь с воздухом, вплетаясь в него...
Эти воспоминания, балансирующие на грани реальности, словно запахи далекого детства: ты почти вспоминаешь откуда они тебе знакомы, но в последний момент воспоминание все-таки ускользает от тебя...
Эта атмосфера как странный сон, сон перед пробуждением: его паутинки слишком реальны чтобы быть сном, но все-же достаточно хрупки чтоб  не быть реальностью.
И вот ты уже чувствуешь запах того летнего вечера, когда тебе было только двенадцать и ты бежал здесь забыв обо всем... Но запах уже сменился запахом дождя, который шел когда тебе пришлось много лет назад возвращаться домой совершенно мокрым...
Но нет-же, нет, это ведь запах длинных, грустных вечеров, когда ты впервые любил и и разбил себе сердце. Вот мерещится и школа: запах портфеля с книгами проступает, и тут-же сменяется запахом того свидание которое уже почти стерлось из твоей памяти. А ведь оно было тут, прямо за поворотом...
Эти запахи пьянят, и вот-вот кажется что ты увидишь себя, такого как ты был,  юного, смущенного, наивного, и ты будешь опять стоять тут, переминаясь с ноги на ногу и беспокоясь о глупостях... Будешь стоять и ожидать кого-то, и время замрет в том обломке реальности навсегда.
Еще поворот... Тебе уже почти мерещатся люди, такие как они были когда-то, такие которыми они уже никогда больше не будут... И вот-вот ты услышишь эти голоса: юные, веселые и взволнованные, грустные и серьёзные...
Ты ощущаешь как время струится вокруг тебя, затягивая твою память в свой водоворот, затягивая тебя куда-то далеко-далеко, и ты не хочешь прекращать этот странный полет.

Но и времени пора по делам, оно не может вечно оставаться с тобой, пусть даже ты отдашь все только чтоб оно прекратило свой бег...
и замерев еще на одно, последнее и болезненное мгновение, оно срывается с места, возвращая тебя туда, где тебе суждено быть.
В здесь и сейчас...